Vivo en un país. Un país donde la gente tiene problemas graves. Tiene problemas de dinero porque han perdido su trabajo. Tiene problemas para llegar a fin de mes porque tienen que pagar su hipoteca y la ultima televisión plana que se han comprado. Tiene problemas de salud porque no se pueden permitir un médico privado para tener un tratamiento rápido y adecuado.

Vivo en un país, donde nadie sabe si realmente la economía se levantara un día para que la cosa mejore.

También vivo en un país donde el gobierno no tiene mucho margen de actuar. No ha previsto la situación. Tampoco tiene mucha idea. La oposición de este mismo país tiene menos idea todavía, ya que solo busca el poder. Vivo en un país donde (como en muchos otros países) los políticos tienen mucha fama de ser corruptos.

Entonces uno puede decir: Hay que hacer algo!

Pero en el país donde vivo la gente no ve la necesitad de hacer algo. Ve otras cosas. Ve el futbol. Y se pelean y se insultan por el futbol. También ve que otra gente vive mejor porque vive en otra parte del mismo país. Y se pelea y se insulta por el hecho de que en otra autonomía siempre se vive mejor y de que los otros siempre se aprovechan de uno mismo. La gente ve mal a su vecino pero no ve las gafas de prejuicios que tiene puesta. No ve que el vecino tiene los mismos problemas que uno mismo. Va sola, no va unida.

Toda esta gente tiene un cosa en común: Están sentados en el mismo tren, y discuten por la bandera que hay que poner en el tren, discuten para que cada grupo tenga su propio vagón y de que su equipo de futbol sea el mejor. Los maquinistas de la locomotora tampoco saben qué hacer y discuten sobre los botones que hay que pulsar para manejar el tren. Mientras todos hablan, discuten y pelean en voz alta, este tren corre silenciosamente y cada vez mas rápido hacia el abismo.

Vivo en un país llamado España donde la gente es alegre y abierta. Donde el estatus social no interesa en primer lugar, donde la gente suele sonreír y no llorar.

Me gustaría que esto quedara así. Tengo mis dudas.

Man nennt mich oft ein wenig stur
ich frag mich, woher kommt das nur
Durch ein paar Bomben oder Schuss
so manch einer dran glauben muss

Dem Freiheitskampf bin ich verpflichtet
Faschisten werden hingerichtet
Der Ruhm wird ewig mit uns sein
Und unser Blut für immer rein

Hier gehts ja nicht um die Kultur
Ich sag: Nieder mit der Diktatur!
Hier gehts ganz oft liebe Geld
und dass Ihr immer die Falschen wählt

Doch sitz ich jetzt im grauen Knast
des Staates der mich so sehr hasst
Und wenn ich in den Spiegel schau
seh ich nur eine arme Sau

Der Baske an sich, das haben wir bisher gelernt, trotzt Wind, Wetter und Krisenzeiten. Auch ein naßkalter Sprühregen hält den Bewohner der beschaulichen Stadt San Sebastian nicht von seiner Lieblingsbeschäftigung ab: Dem Genuss von Pintxos. Kleine, feine Leckereien, die man in rauen Mengen mit proportional ansteigenden Mengen an Bier in zahlreichen Bars der Altstadt verzehrt.

Während ich es also den Einheimischen nachtat, und meinen Bauch mit köstlichen, baskischen Tapas füllte, da stand er. Ein wenig verloren zwischen all den schnatternden und wild gestikulierenden Barbesuchern. Wie alle anderen hatte auch ich zunächst gedacht, der in Grau gekleidete, leicht unrasierte Mann sei ein normaler Gast wie du und ich. Unscheinbar und ohne den Rest von uns zu beachten, erfüllte er seine Aufgabe. Er hatte sich vor den Pintxo-Tellern in Stellung gebracht und hielt die Theke fest.

Hochkonzentriert, mit einem leeren Weinglas vor sich, stand dort der Thekenhalter und passte auf, dass die Theke nicht umfiel. Nichts anderes interessierte ihn, sein starrer Blick war einzig und allein auf den Schanktisch vor ihm gerichtet. Das kostete ihn solche Mühe, dass er unter dem Druck der Theke Mühe hatte, das Gleichgewicht zu halten. Tief beeindruckt von soviel Arbeitseifer so spät am Abend (es war schon nach 22 Uhr) verließen wir die Pintxos-Bar – nicht ohne einen letzten bewundernden Blick auf den tapferen Thekenhalter zu werfen.

Ich nehme an, dieser Thekenhalter macht das hauptberuflich, denn ich sah ihn auch am nächsten Abend im gleichen Tapas-Restaurant pflichtbewusst seiner Arbeit nachgehen.

Der Baske an sich ist ja raue Zeiten und Gezeiten gewöhnt. Sturm, Regen und hohe Wellen gehören für den Durchschnittsbewohner des schönen, baksischen Küstenstädtchen San Sebastian genauso zum Alltag wie für den Bayern die Weißwurst. Auch das Grüppchen Menschen, das am vergangenen Wochenende auf der Straße herumstand, ließ sich nicht vom schlechten Wetter abhalten und hielt Mahnwache vor einer Bank mit dem Namen Banco Guipuzcoano, tapfer mit Regenschirmen bewaffnet.

Das große Plakat mit anprangernden Sprüchen ließ schwer annehmen, dass es sich bei der Banco Guipuzcoano um den ehemaligen Arbeitsgeber der Demonstranten handelte. Um ihrem Protest mehr Nachdruck zu verleihen, hatten die tapferen Krisenverlierer ein Sirene mitgebracht, die sehr laut heulte und alle Passanten inklusive des Schreibers dieser Zeilen zum schnellen Weitergehen motivierte.

Als ich dann zwei Straßen weiter eine für meine Ohren erträgliche Distanz erreicht hatte, ging plötzlich eine andere, noch viel lautere Sirene los. Feuerwehralarm? Was für ein Zufall, dachte ich, kam aber sofort zu Besinnung. Das war natürlich keine Feuerwehrsire. Das waren die Kollegen von der Konkurrenzbank. Voll Krise halt und raue Zeiten.